"Und wieso heißt das Stunden?"

Die Stimme kommt aus dem Dunkel.
Die Sonne ist weg, ihr Blut ist im Boden versickert. Der weiße Mond ist weg, das Grau hat ihn hinuntergeschluckt. So ist es dunkel.

Wegewalli stellt sich wieder auf die Füße. Sie starrt ins Dunkel, dorthin, wo die Stimme gefragt hatte.

Sie kann nichts erkennen als die Schatten der Wälder. Aber sie kann sich gut vorstellen, wie Leser dort an einen Baum gelehnt steht, ein Bein angewinkelt, die Hände lässig in der Hosentasche.

"Das ist doch klar", sagt Wegewalli. "Der Weg ist so lang. Du gehst und gehst, und nichts passiert, nur die Stunden vergehen. Stunden und Stunden.

Und dann siehst du die Sonne verbluten und den Mond die Blässe verlieren, bis nichts mehr von ihm übrig ist. Und dann hast du immer noch genau so viel Weg vor dir. Geradeaus. Stunden und Stunden."

Sie macht ein paar Schritte in die Richtung, in der der Mond verschwunden ist. Sie ruft über die Schulter: "Aber was geht's mich an? Bin ich hier etwa für Überschriften zuständig?"