Das Schweigen hat einen Grund.
Der Mann hat Schwierigkeiten mit den zahlreichen Buchstaben des Alphabeths. Eigentlich kann er nur das "r" und das "ö" richtig aussprechen. Dafür ist seine Stimme aber dröhnend laut.

Heute Morgen ging er bis in den hinteren Teil des Ladens und stellte sich an die Wursttheke:

"ÖRR RÖÖÖ ÖÖÖR!" gröhlt er, dass die einzige Schaufensterscheibe vorn im Laden zu vibrieren anfängt.

Die zarte, junge Schwiegertochter der Ladenchefin steht heute hinter der Wursttheke in adretter weißer Schürze und antwortet freundlich:

"Ja, natürlich habe ich alles bestellt: Sechs frische Zwiebelmettwürste, mit besonders viel Zwiebeln, genau, wie du sie angefordert hast. Eben gerade sind sie gekommen. Momentchen, ich hole sie von hinten aus dem Kühlraum."

Wenige Minuten später ist sie wieder da und legt sechs glänzende Zwiebelmettwürste auf den Thresen. Ganz frisch.

"Ör rörörö. RÖ!"

"Ja, warum hole ich sie denn her, wenn du sie erst Freitag haben willst, du Spinner?" fragt die sanfte Schwiegertocher und bringt die sechs Zwiebelmettwürste wieder nach hinten ins Kühlfach.

Der Mann dreht sich um und schlurft hinaus. Heute ohne Tabak, Zwieback und Leberwurst. Aber am Freitag wird er wiederkommen.

Im Nachbardorf wohnt einer, der hat keinen Namen, aber viel Bart und eine grüne Schirmmütze, von der allgemein gesagt wird, sie sei auf seinem Kopf festgewachsen.

Er ist so um die vierzig Jahre alt seit einigen Jahrzehnten. Wahrscheinlich braucht er keinen Namen, weil er für gewöhnlich nicht spricht. Wenn er in den Dorfladen kommt, sagt er nicht "guten Morgen", obwohl alle zu ihm guten Morgen sagen. Sein Schweigen ist so durchdringend, dass niemand mehr etwas sagt. Schweigend bedient ihn die Verkäuferin, wie immer: Ein Päckchen Tabak, ein Päckchen Zwieback, eine Leberwurst. Und anschreiben. Er stopfst sich seinen Einkauf in seine weiten Hosentaschen und schlurft hinaus. Der Dorftratsch im Laden geht munter weiter, als wäre er nicht eine einzige Sekunde unterbrochen gewesen.

Die Sonne scheint.
Der alte Geburtstagsapfelbaum blüht wie jedes Jahr rechtzeitig.
Auf dem verwitterten Holztisch steht das Notebook. Ich arbeite. Mehr oder weniger nackt, wie immer bei solchem Wetter.

Natürlich hat der schöne Carsten von nebenan auch draußen zu tun. Ich sehe ihn nicht, aber ich höre ihn hämmern und kopfen, wie immer.

Dreißig Jahre dachte ich, wenn ich niemanden sehe, werde ich auch nicht gesehen. Bis ich einen Wortwechsel mit seiner Frau mit anhörte, die etwas Unwilliges aus dem Badezimmerfenster rief. Es ging um ihre Waage und ihr Gewicht. "Macht nichts," rief er zurück, "Ama hat auch zugenommen während des Winters!"
Wie bitte?

Am selben Tag ließ ich mich endlich zu einem Bierchen drüben überreden. Zu meiner Überraschung sehe ich genau, was sich unter meinem Apfelbaum abspielt.

Zu spät, auf diese Einsicht kann ich nach so vielen Jahrzehnten keine Rücksicht mehr nehmen.

Meine Freundin aus Hamburg ist zu Besuch. Wir sitzen im Grünen bei Milchkaffee und plaudern. Der Garten blüht und duftet. Die Vögel übertönen uns fast mit ihrem Gesang. Die ersten Amseln sind schon ausgebrütet und hüpfen als kleine Federbälle um uns herum.
Die Idylle wird kurz gestört durch ein vorbeibrausendes Motorrad.

"Es wird Frühling", seufzst meine Freundin entzückt. "Die Motorräder sind wieder draußen."

https://myblog.de/ama

Ich brauche sicher nicht noch ein drittes Parallel-Blog!
... aber hier gibt es anscheinend so viele - besonders - schöne Blogs! Und ich kann meinen Senf nur dazu geben, wenn ich hier angemeldet bin. Und schon gibt's Ama Nr. 3....